• ABOUT
  • PRINT
  • PRAISE
  • SUBSCRIBE
  • OPENINGS
  • SUBMISSIONS
  • CONTACT
The Missing Slate - For the discerning reader
  • HOME
  • Magazine
  • In This Issue
  • Literature
    • Billy Luck
      Billy Luck
    • To the Depths
      To the Depths
    • Dearly Departed
      Dearly Departed
    • Fiction
    • Poetry
  • Arts AND Culture
    • Tramontane
      Tramontane
    • Blade Runner 2049
      Blade Runner 2049
    • Loving Vincent
      Loving Vincent
    • The Critics
      • FILM
      • BOOKS
      • TELEVISION
    • SPOTLIGHT
    • SPECIAL FEATURES
  • ESSAYS
    • A SHEvolution is Coming in Saudi Arabia
      A SHEvolution is Coming in Saudi Arabia
    • Paxi: A New Business Empowering Women in Pakistan
      Paxi: A New Business Empowering Women in Pakistan
    • Nature and Self
      Nature and Self
    • ARTICLES
    • COMMENTARY
    • Narrative Nonfiction
  • CONTESTS
    • Pushcart Prize 2017 Nominations
      Pushcart Prize 2017 Nominations
    • Pushcart Prize 2016 Nominations
      Pushcart Prize 2016 Nominations
    • Pushcart Prize 2015 Nominations
      Pushcart Prize 2015 Nominations
    • PUSHCART 2013
    • PUSHCART 2014
Literature, PoetryApril 13, 2016

In Memory of M./M. emlékére

“Miért az emberektől követeli Isten az áldozatot, és miért nem az angyaloktól?”
~ Martin Buber/ Rácz Péter, ‘Haszid történetek’

Egyedül maradtam negyvenötben negyven-
három évesen. Egyedül a fájdalomcsillapítókkal,
az érzéstelenítőkel, a morfiummal. Tükrömmel,
amelyben az arcomat kifestem. Orvos-asszisztensi
oklevelemmel, a szemüveges, ötven körüli bel-
gyógyásszal a rendelőben. Egyedül férjem, kis-
lányom, szüleim, le- és felmenő rokonaim nélkül.
A Körös-parttal, a fűzfán himbálódzó, vízbe
pottyanó gyerekek nevetésével, halott osztály-
társaim fotóival a csonka tablón. Elégetett
barátainkkal. A Wehrmacht-tiszt mulatságos
r-jeivel: „kann ich Ihnen irrrgendwas helfen?“

„Ja, bitte. Könyörgök magának, hozza vissza
Auschwitzból őket.“ Magas sarkú cipőimen sietek
haza. Remegek a vágytól, hogy beleszúrjak kék
erekkel mintázott karomba. Hajfürtjeim röpködnek,
kék szemem elfátyolosodik. Kék, kék, Mária-kék.
Zöldmintás, meisseni porcelánból zöld, angol teát
iszom. Zöld, akár a fák tavasszal. Buchenwald,
Bükkerdő. Tanzen und singen, singen und springen.
Hajnalra sárga napfény a zsalugáter rései közt.
Boldogan pihenek a sárga napban. Hallom,
facipős lábuk csikorog a sárga homokban.
—Nem is rossz halottnak lenni—bukdácsolnak.
—Ott vagyunk, ahol akarjuk, ahova visszahívnak.
Ketten jöttünk, mert kettőnket hívtál egyszerre.
Itt szabadok a légifolyosók, együtt vagyunk
mind és lebegünk. Nem fáj semmink. Csak te
hiányzol. Nem érezzük a rúgásokat. Nem kínoz
éhség. Nem szivárog nedvesség csontjainkba.
Mintha filmen látnánk, ami velünk történt. Ha te
nem idéznéd, nem tudnánk, kinek a története ez.
Szólíts máskor is. Kérj telefonhoz az irodában.
Hallják a nevemet, emlékezzenek rá, hogy voltam.
Végy császárzsömlét a fűszeresnél, mondd,
a lányodnak veszed. Tegyenek bele sonkát!

A férjem és a lányom tegnap meglátogattak—
mesélem másnap. —Nem is rossz halottnak lenni—
mondták. A belgyógyász kezébe fogja karomat.
Fény derül az eltűnt morfium rejtélyére. —Félek
azonban, hogy kifogynak érveikből és megelégelik,
hogy halottak—folytatom—, vagy én látom be, hogy
igazuk van. Félek tőlük és vágyakozom utánuk.
—Meggyógyítom magát, M. M.—mondja egymás
után kétszer, de én nem akarom többé kétszer
hallani a nevemet. Elégedjen meg eggyel.
Bármikor a szolgálatára állok, de ne akarja,
hogy érezzem: megkíván, esetleg szeret.

Kivette Isten a lelkemet, megtisztította, és mint
a mosónők a pataknál, beszappanozta, ványolta
és öblítette, szárította, mángorolta, majd tisztán
visszahelyezte belém. Bizakodás fogott el, férjhez
mentem újra, elköltöztem a bérelt lakásból. Kis-
lányom született. Nagymama lettem. Századik
születésnapomon a polgármester meglátogatott.
Mutattam néhány fényképet neki. Emlékszem
azonban, hogy volt egy másik életem, amelyről
nincsen fénykép semelyik fiókban. Egy előző
férjem, egy korábbi gyerekem? Nem merem
kérdezni mégsem. Mi less, ha azt mondják: igen?

Miután megrakta a kályhát, imádkozni kezdett
a szolga. A fellobbanó hasábból azonban kipattant
egy szikra. Tűz van! kiabáltak a többiek, miért
nem vigyáztál? De az Írásban az áll, hogy: meg-
szűnék a tűz, válaszolta. Erre elhamvadt valóban.
Hol olvastam ezt? A Jóisten végleg itt felejtett.
Ágyhoz szögezve élek, de mindenki szeret.
Felaprítják a kenyeret, bögrémbe kávét töltenek.
Javasoltam, látogassuk meg a szülővárosomat.
Nem járnak a vonatok, válaszolták, a hóesés miatt.
Nem is baj, rettegek a vonatoktól. Az unokám
kinevet, a repülő veszélyesebb, repül mégis.

Gyáva volnék? Minden nap társalgok a halállal.
Inkább az emberektől félek. Én nem takarom el
homlokomat, ha az Arcok Olvasója rám tekint.
Ők az orrukig húzzák kalapjukat. Minden nap
kinyitok egy könyvet, de sohasem lapozok tovább.
Egyetlen szó elég, hogy órákig elrágódjak rajta.
Ágymhoz ül ilyenkor valamelyik lányom, felolvas
az újságból nekem. Ha megérem száznyocadik
évemet, én leszek a legidősebb magyar, mondják
és nevetnek. Megsimítom boldog gyerek-arcukat.
Én el akartam dobni magamtól a világot,
de enyém-e a világ, hogy eldobhassam azt?

~ Zsuzsa Takács

 

Zsuzsa Takács is the doyenne of Hungarian poetry. She started publishing in the early 1970s, gradually developing a consciously understated, slightly elegiac lyric voice coupled with profoundly personal themes, addressing both private and historical traumas. Her work is widely anthologized, and has been translated into English by George Szirtes, Laura Schiff, and Ottilie Mulzet, among others. She lives in Budapest.

Erika Mihálycsa lectures on 20th-century British and Irish fiction at Babes-Bolyai University, Cluj. Her translations from English to Hungarian include works by Beckett, Flann O’Brien, William Carlos Williams, Anne Carson, Paul Durcan, Julian Barnes, Patrick McCabe, and Jeanette Winterson. Her translations of Hungarian literature into English have previously appeared in B O D Y and on Hungarian Literature Online. She is editor, together with Rainer J. Hanshe, of HYPERION magazine, issued by Contra Mundum Press.

Continue Reading

← 1 2 View All

Tags

Erika MihálycsaHungarianHungarian literaturePoem of the WeekpoetrytranslationsZsuzsa Takács

Share on

  • Facebook
  • Twitter
  • Pinterest
  • Google +
  • LinkedIn
  • Email
Previous articleSix Ethiopian poets of the diaspora
Next articleStorm Sonnets: Desmond

You may also like

Billy Luck

To the Depths

Dearly Departed

Ad

In the Magazine

A Word from the Editor

Don’t cry like a girl. Be a (wo)man.

Why holding up the women in our lives can help build a nation, in place of tearing it down.

Literature

This House is an African House

"This house is an African house./ This your body is an African woman’s body..." By Kadija Sesay.

Literature

Shoots

"Sapling legs bend smoothly, power foot in place,/ her back, parallel to solid ground,/ makes her torso a table of support..." By Kadija Sesay.

Literature

A Dry Season Doctor in West Africa

"She presses her toes together. I will never marry, she says. Jamais dans cette vie! Where can I find a man like you?" By...

In the Issue

Property of a Sorceress

"She died under mango trees, under kola nut/ and avocado trees, her nose pressed to their roots,/ her hands buried in dead leaves, her...

Literature

What Took Us to War

"What took us to war has again begun,/ and what took us to war/ has opened its wide mouth/ again to confuse us." By...

Literature

Sometimes, I Close My Eyes

"sometimes, this is the way of the world,/ the simple, ordinary world, where things are/ sometimes too ordinary to matter. Sometimes,/ I close my...

Literature

Quarter to War

"The footfalls fading from the streets/ The trees departing from the avenues/ The sweat evaporating from the skin..." By Jumoke Verissimo.

Literature

Transgendered

"Lagos is a chronicle of liquid geographies/ Swimming on every tongue..." By Jumoke Verissimo.

Fiction

Sketches of my Mother

"The mother of my memories was elegant. She would not step out of the house without her trademark red lipstick and perfect hair. She...

Fiction

The Way of Meat

"Every day—any day—any one of us could be picked out for any reason, and we would be... We’d part like hair, pushing into the...

Fiction

Between Two Worlds

"Ursula spotted the three black students immediately. Everyone did. They could not be missed because they kept to themselves and apart from the rest...."...

Essays

Talking Gender

"In fact it is often through the uninformed use of such words that language becomes a tool in perpetuating sexism and violence against women...

Essays

Unmasking Female Circumcision

"Though the origins of the practice are unknown, many medical historians believe that FGM dates back to at least 2,000 years." Gimel Samera looks...

Essays

Not Just A Phase

"...in the workplace, a person can practically be forced out of their job by discrimination, taking numerous days off for fear of their physical...

Essays

The Birth of Bigotry

"The psychology of prejudice demands that we are each our own moral police". Maria Amir on the roots of bigotry and intolerance.

Fiction

The Score

"The person on the floor was unmistakeably dead. It looked like a woman; she couldn’t be sure yet..." By Hawa Jande Golakai.

More Stories

The Poetry Premier League: Season Three (Positions 16-20)

Compiled by Jacob Silkstone

Back to top
One last love letter...

April 24, 2021

It has taken us some time and patience to come to this decision. TMS would not have seen the success that it did without our readers and the tireless team that ran the magazine for the better part of eight years.

But… all good things must come to an end, especially when we look at the ever-expanding art and literary landscape in Pakistan, the country of the magazine’s birth.

We are amazed and proud of what the next generation of creators are working with, the themes they are featuring, and their inclusivity in the diversity of voices they are publishing. When TMS began, this was the world we envisioned…

Though the magazine has closed and our submissions shuttered, this website will remain open for the foreseeable future as an archive of the great work we published and the astounding collection of diverse voices we were privileged to feature.

If, however, someone is interested in picking up the baton, please email Maryam Piracha, the editor, at [email protected].

Farewell, fam! It’s been quite a ride.

Read previous post:
On Monsters

"This made me reassess everything that I thought I had known about him, and to an extent what I thought...

Close